Он умер...

Он умер. Нет его теперь.
Он не придёт, не позвонит и не напишет.
И не откроет предо мною дверь.
И жаворонка песню не услышит.

Он где-то там давно в других мирах.
Уже ответил за грехи свои сполна.
Забыл уж обо всех мирских  делах.
Его удел покой и тишина.

Он бросил всех кого любил и знал.
А уходя, не попрощался даже.
Он никому и ничего не обещал.
Став для меня немыслимой пропажей.

А я, как прежде продолжаю жить.
О нём всё реже посещает память.
И не стремлюсь я ею дорожить.
Надеясь, что меня она обманет.

Я притворяюсь: не было смертей.
И безысходной боли от утраты.
И поседевших, безутешных матерей.
Жду для себя забвенья, как награды.

Передо мной листок, сижу, пишу
О том, что было много лет назад
И, удивительно, я всё-таки дышу.
А сердце бьётся громко, как набат.

Он умер, слёзы выплаканы все.
Теперь могу спокойно вспоминать.
Не жалуясь на горести в судьбе.
Мучительно душою не страдать.

Вы не подумайте, я не забыла, нет.
Но время лечит, принося покой.
И снова видишь, ярок белый свет
За тёмной и унылой пеленой.