Из сердца извлекаю я...

Из сердца извлекаю я слова,
которые могли б дойти до сердца.
В грядущем – тлен, и прорастет трава,
но чем теперь, каким огнем согреться?

Всегда, всю жизнь я с ними был один,
лишь для себя свои стихи читая,
и становилось все больней в груди…
Но мне хотелось – логика простая! –
   
гармонии… Среди невзгод и зла
немало есть прекрасного на свете.
Я бы хотел, чтоб песнь моя была,
как в знойный день - хороший  свежий  ветер.

Вокруг так душно, а прочтешь стихи –
и будто из пустыни вышел в горы,
где тяжкий зной смягчают ледники,
вершины завораживают взоры.

А смысл я вижу в этом вот какой:
в конце концов, все остается людям,
и все, что скрыто за моей строкой,
за что меня похвалят иль осудят,

стремился я изобразить в стихах –
душа звала в незримый храм высокий, -
и то, чем был я в творческих мечтах,
как Бог мне дал, переложил я в строки.

Увы, я не принес благую весть,
в посланиях судьбы не смог прочесть
сакральное, таинственное нечто,
а может быть, ничто – как чет и нечет.

Подобное не всякому дано -
душа о чем-то безысходно просит,
но так с собой безмолвно и уносит
всё, что стремилась выразить давно.
 
Но он не погибает, этот глас.
Приходит некто, кто его услышит,
он говорит естественно, как дышит,
и благовест свершается для нас.

Из сердца извлекаю я слова…