Читаю газеты, где пишется слово…
И ложь льется в песнях и радужном ритме
Своем…
И все так банально, и все так не ново…
И смысл так весел, везде праздник жизни –
О чем..?
Все байки и сплетни, о том, как все плохо,
Писались рукою растерянных судеб
Зачем?
И все так устали судить чью-то похоть,
И видеть страницы, где все как на блюде
Без тем…
Без смысла и красок клочки рваных строчек
Написанных снова, для чьих-то сомнений…
И страх…
На каждой странице несет чей-то подчерк
Избитых историй межличностных трений –
Пустяк…
Прессе..
© Copyright: Ольга Бухтулова, 2012
Свидетельство о публикации №112020307059
Свидетельство о публикации №112020307059
Рецензии