Г17 - В. Т

Обычный. Закрытый. Непознанный.
Квадратиком синим на скользком пути
В толпе повстречавшийся. Сколько нам
Ещё по обочинам сказок идти?

Когда ты расскажешь о сумерках,
Ползущих внутри ледяных покрывал,
В которых, казалось, что умер, но:
Глоток обжигающей - и оживал?

Разложишь запчасти по полочкам,
Смахнёшь напыление с медных монет.
Слова - кровопийцы и сволочи
Уродуют душу, изводят "на нет".

Мы знаем. Мы все из рифмованных.
Рисуем судьбу чередой запятых -
За пазухой мелко фасованы
Обрывки из фраз. Гуттаперчевый стих

Не гибок. Избито значение.
Толкуем по разному. Вводим в излом.
Слагаем свои настроения
Теплом из "сейчас", закрывая "потом"

Платками, дождливо-промокшими
Под грозами ссор, перемен и разлук,
И греем друг друга ладошками
Дрожащих и нервных измученных рук.

Ты к нам? Этот мир как агония,
Для тех, кто на грани - тяжёл, нелюдим...
Но только среди "постороннего"
Ты стал как-то просто и быстро - своим.

Теперь жизнь распустит на случаи,
Всё вытащит - боли, и слёзы, и страх...
Не бойся! Найди своё лучшее
В себе и в ещё не рождённых стихах!