Сон наливает глаза. Голова — как чугун.
Ищет опору щека на холодной ладони.
Скрипка в приёмнике, сволочь, отчаянно стонет.
Диктор бормочет под гнусное пение струн.
Время бежит, а работе не видно конца.
Жизнь обречённо мертва, как герой без отваги...
Руки сгребают листы бесполезной бумаги,
к ней прижимается мятая кожа лица.
Дрёма на час-полтора (или нА два, на три),
как-то дожить до субботы, а там — на свободу,
время потратить на жрачку, на тёплую воду
и запереться — почти навсегда — изнутри.
Слушать задёрганый счётчик, часы на стене,
думать о том, чтоб не думать, в проёме оконном
видеть фонарь, не ответить на лай телефона —
только бы выспаться, выспаться, выспаться мне...
03 февраля 2012 г.
07:43(Мск)
***
© Copyright: Александр Пахнющий, 2012
Свидетельство о публикации №112020302269
Свидетельство о публикации №112020302269
Рецензии