У царя с царицей сплошь на стенах иконы...
Ну что - они их, болезных, спасли?
Выстрелы, выстрелы, стоны...
Чей-то мелькнул смертельно бледный лик...
А расстрельщики смеялись, курили,
перезаряжали жирными пальцами наганы,
били пулями сами себе в глаза, в самое рыло,
пуль было - как хлопьев небесной манны.
И ни одна из царевен не попросила прощения.
А за что, собственно, - просить?
За то, что они очень красивые? И вообще ни я
ни ты не стали бы, знаю, сеять красоту из сит.
Возможно, здесь - высшее, большее,
царь и царское это ведь не мы, не кабак.
Но ни в зелёной Финляндии, ни в Польше
не верят, увы, что это так.
Ах, Господи, ты ведь - не икона,
не выбитые на доске яркие ласковые глаза!
Летят наземь золотые короны,
бьёт с небес серебряная гроза...
2005
Бьёт с небес серебряная гроза...
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2012
Свидетельство о публикации №112020301876
Свидетельство о публикации №112020301876
Рецензии