insomnia

Годы - горстка монет.
Я все езжу по странам,
и что ни город, ни континент,
отдаю их практически
даром...

Все в вагонах дремлю,
если  света в них нет,
потираю ладони.
улыбаюсь бывает, если вспомнится о тебе...

Замираю, услышав знакомый акцент,
так похожий на твой - пряный, южный.
Оборачиваюсь, но там тебя нет,
просыпаюсь - и здесь тоже...

Вечерами меня точит мысль,
что могло бы взамен этого быть...
Вместо разных билетов, рейсов и чисел -
наши руки, улыбки  и... дети

да, могло бы быть это все,
но с чужим мне совсем не нужно
ни ладоней, ни взглядов в лицо.
Видно Богом так суждено -

путешествовать и возить,
будто в клетке из ребер,
всю грусть, продолжая любить.

и носить, тебя в сердце -   
то в Кашмир, то в Гоа, то в Бенгальский залив...

Все писать тебе письма и собирать,
помечая конверт: "адресат...
меня помнит, но имя его - санскрит.
зашифровано в память"

и молчать, силясь что-то услышать,
когда пальцы касаются третьего от ключицы.
Но в ответ им оно не стучит,
чтобы скрыть - каждый раз ты мне снишься...

так и выдержать, не пожалев,
никого даже не спросив,
мол за что по утрам в отражении
зеркала вижу улыбку твою и прищуренные глаза