Вступление к стихам

 
 Эти рифмы, эти строчки
 Я рукой срываю с веток.
 Набухают, словно почки,
 Их лелею, словно деток,
 А потом шутя бросаю
 Их на чистые странички.
 Вот они уже уселись
 На линейки, как сестрички.
 Немудрящие, простые
 Робкие четверостишья.
 Не от бога, но земные
 И рождённые в затишье.

  Любимая пора для создания стихов - осень
              Октябрь
  Октябрь, осень, листопад...
  Берёзы - жёлтыми стоят,
  Багряными - рябины, 
  И в пурпуре осины.
  Уж пожелтели клёны,
  А дуб совсем зелёный.
  Сплошная проседь по утрам
  В траве, на крышах, по кустам.
  К обеду пригревает...
  Нечасто так бывает!
  Назвали месяц так не зря:
  Октябрь - листопад.
  Вот скоро ветры налетят,
  Посыпется листва,
  Простится с домом и семьёй
  И превратится в перегной.

   ***************
 Моё счастье, как осколки,
 Разлетелось - не собрать.
 А мечты, как злые волки,
 Разбежались - не догнать.
 Мои мысли - головешки,
 Отгорели - не разжечь,
 Как с поленницы полешки
 Разлетелись - не поджечь.
 А в моей корзине пусто:
 В ней ни ягод, ни грибов.
 Без любви ужасно грустно,
 Но свободно без оков!
 ***************
 Тот ураган прошёл,
 Я, к счастью. уцелела,
 Остался цел мой дом,
 И сердце отболело.
 Но разрушенья есть.
 Потери - налицо.
 Обид и слёз не счесть,
 Морщины - на лицо.
 А время медленно врачует,
 Господь не бросил, вразумил.
 Любовь по-прежнему кочует -
 Её черёд не наступил.
******************
 Угловато, неумело, рвётся стих
 На листик белый.
 Как ребёнок, в муках схватки
 Просится из лона матки.
 Он рождается от счастья
 Видеть мир после ненастья.
 Он кричит в желанье жить,
 Что же, так тому и быть!
 Здравствуй, первенец воскресный!
 Ты, как солнца луч, прелестный!
 Ты - души порыв святой,
 Плод моей любви земной.
 Хочется обнять весь мир,
 Всех собрать на пышный пир,
 Пригубить напиток счастья
 И забыть про все несчастья
  ************
 Ампутация любви прошла успешно.
 Жив больной, вполне доволен врач.
 Боль ушла, но выводы поспешны:
 Ноют раны, в горле зреет плач.
 Знаю: правда непоколебима,
 Всё пройдёт, "как с белых яблонь цвет".
 Так, видать, судьбе необходимо
 Подарить любовь на склоне лет.
 Что теперь? В болото или в омут?
 Или в пекло неотложных дел?
 Тлеют угли счастья, мысли тонут,
 Вянут чувства, видится предел.
 "Не жалею, не зову, не плачу", -
 Как молитву повторяет ум.
 Только это ничего не значит.
 Разве можно с чувством наобум?