Это я, Господи, бледная, живая.
Это я, Господи, та же - и не та.
Я звала, Господи, голос надрывая.
Что же я... экая, право, простота!
Пишется творчество. Теплые страницы.
Глупые головы курят и молчат.
Хочется-колется трепетной синицы:
Пусть она греет мне сердце по ночам.
Прыгала, прыгала - вжик! - и улетела.
Грудь разворочена, словно ворон рвал.
Падает замертво скошенное тело,
Режется до крови сонная трава.
Режется до крови, сорванная - вяжет,
Кажется вечностью ночь в ее лугах...
Пусть я - холера, но панацея - я же.
Выпросил, выбросил, выжить бы, да как?
Ждет приглашения кубок непочатый.
Кости хрустят под колесами судьбы.
Это я, Господи. Я прошу пощады.
Что же ты, что же ты обо мне забыл?..
Молитва
© Copyright: Козырева Анна Валерьевна, 2012
Свидетельство о публикации №112020204884
Свидетельство о публикации №112020204884
Рецензии