Игрою в бубен нас не удивишь

Игрою в бубен нас не удивишь…
Но ритмы замечательны, как танцы.
Так мечется у поднебесья стриж
и мысли лезут, черти, самозванцы.
И я к тебе пролезу сквозь ушко
игольное, куда тому верблюду.
За нитью устремляясь далеко,
с тобою, полотно исканий, буду.
С тобою согреваемся в ночи.
Лыжня и снегопады мне семьею.
Ты, метроном волнений не молчи,
когда синкопы сердца не усвою.
Когда устану валерьянку пить
и присягать всем разноцветным флагам,
и некого в страданьях обвинить,
себя доверю, как роман, бумагам.
Себя меж строк, наивная, впишу
без псевдонима и – напропалую,
навстречу, спотыкаясь, поспешу,
в объятья брошусь, руки зацелую.
В объятия твои – дорога мне
длиною в жизнь, иного нет отсчета.
Писанье при свечах и при луне -
лишь ожиданье будущего лота.
Лишь следствие - потоки слов моих,
небрежных и старательных, игривых.
Я напишу, как дорог каждый штрих
в распущенных по ветру конских гривах.