Простите

Родился давно я, в жестокие годы,
Когда звуки боя вперёд звали взводы,
Когда мороз стылый своим был в окопах,
Когда рвало жилы зависшим, на стропах.

Простите, солдаты, что был я не с Вами.
В окопах брусчатых войною, делами
Вы заняты были - с врагом воевали -
Фашистов проклятых с земли нашей гнали.

В боях воевали, а спите в могилах.
Героями пали, подняться не в силах.
Под камнем лежите. Дождь мочит весенний
Звезду на граните, охапки сирени.

Смертельные раны. О них вы забыли.
Нальём ветеранам сто грамм из бутыли.
Пусть выпьют за дружбу, цветы у берёзы,
Солдат верных службу и наши морозы.

Записаны в книги войны грозной даты.
Простите, комбриги, комбаты, солдаты
Родную кровинку... Ваш внук, как щенками,
Торгует на рынке - стоит с орденами.

Конечно, не хлеба сто грамм внуку надо.
То Вам ценой жизни досталась награда.
Ему, Вы не против, - за проданный орден
Глаза заплюём, на бессовестной морде.