романтический бунт души

Город,

           укутанный стаями

людей,

спящих,

            укрытых сваями.

С разумом

                чужим

переспали мы,

в чудеса

               верить

перестали вы.

Сознание наше старое

бродит

            по башням разрушенным,

самым

            запущенным,

где в уши поют они

про

       туши

картин в тени.

На мели туман

                мелет,

мелет

про ураган,

                что стелит,

но не делает.

Говорит,

говорит -

                не горит,

бежит

по проводам, по водам,

                по венам.

Взрыв...

            Брызги

                на стенах

огрызками

жизней...

Им

     нужно

                виски,

чтобы разум

                в тиски,

чтобы боль не стала

                капризней.

Мыслями кислыми

рисуют

картины маслом,

                угасло

всякое

бытия понятие,

восприятие,

объятие необходимое,

любимое.

Все утонуло в небытие,

                не открытие

Америки,

но событие

                для глупой публики.

Гниль -

все, что осталось от человечинки -

пустая ваниль

                без начинки.

Перчинки

на коже тычинками,

                правды

                пылинками,

ворсинками

                сгнившей истины.

Все у стены,

               перед выбором

киборгов.

Делать

            или обещать?

Молчать

            или ждать?

Кричать

            или желать?

Никто

не будет ваши желания

                исполнять.

Принять

пора истину молчания,

                вылететь

в окно.

Птицей

            окунитесь

в жизнь.

Торопитесь быть,

себе

                служить,

не тужить, не сметь тужить.

Молчите,

              но делайте.

Бытие гните под себя,

                духом

не падайте.

Летите,

           догоните мечты,

но

себя не забывайте.

Не теряйте,

                не тайте

в себе, в небытие.