Мне жаль, что тебя унесло мокрым ветром
И мы никогда не узнаем об этом
Мире, в котором все сделано летом.
Волна, с новой силой налегая на берег,
Смывает следы и как-будто жалеет,
Что больше, чем это она не имеет.
Особенно жаль, что ушла не простившись со мной,
Оставив обрывки из фраз за спиной.
Зарывшись под одеяло, сижу под Луной.
Мысли, не дававшие покоя мне несколько лет,
Обретают свой неожиданный цвет
И начинают давать мне невнятный ответ.
Когда-нибудь все повторится с начала,
Возможно, что даже с того же причала,
Но мы поменяем концы и начала.
Вместо строчек
В голове вертится одиннадцать тысяч точек.
Буквы, письма.
Конечно, теперь они будут лишены смысла.
Звуки, крики.
Раз за разом в трубке хочется слышать голос.
Мгновенья, буйства.
Мне не нужно это ответное чувство.
Письмо
© Copyright: Илья Слободин, 2012
Свидетельство о публикации №112020210118
Свидетельство о публикации №112020210118
Рецензии