О чем, плебеи, под фанеру вы поете?
О чем бездумный, безголовый стих?
Нас немощных, как птиц в полете,
Подстерегает смерть, учетчица живых.
О чем тупицы только ни кричали!
Под маской искривленного в оскале рта -
Ушедшие куда-то солнечные дали,
Чарующая, девственная простота.
Мы ржем, чтоб опьянев, забыться,
Срываем ложной добродетели цветы.
В зрачках коллоидно предательски искрится
Животный страх последней высоты.
От Дебюсси - до голубой в прыщах попсы,
От Малларме - до пошлой в мате швали...
Мы не заметили, как ряженые псы
Культуру русскую, как липку ободрали.
О чем, слепые, вы, витийствуя, поете?
Мне безголосых вас совсем не жаль,
И только больно, что Россия - на излете,
И не с кем разделить вечернюю печаль...
31.01. 2012 г. Москва
Сволочи попсовой
© Copyright: Олег Раевич, 2012
Свидетельство о публикации №112020105733
Свидетельство о публикации №112020105733
Рецензии
