В марте 11

Девочка, которая дрожит,
Куря свою тонкую сигаретку,
а докурив - скорее бежит -
С лески на леску, из клетки в клетку,

Стоит на ветру - укрывается.
Жалеет замерзшие пальцы.
Какими-то мыслями мается,
Что к ней прибежали - скитальцы.

А вообще, она рада себе,
Своим новым прощеньям и взглядам,
Поворотам, застоям в судьбе,
Потому что, быть может, вот так всё и надо.

Чтобы здесь, и так именно,
Фильтруя дым Вога,
Могла бы мысленно выменять,
И вновь вернуть всё к порогу.

Как-будто время прошло,
И она стала большая,
И в этом мире большом
Она сама всё решает.

И ей уже тридцать лет.
Она листает странички,
И будто прошлого нет,
В ней не живёт истерички,

Давно всё четко и твердо.
Она всё верно размерила,
Произнёсет она гордо:
"Ну я же знала, я верила!".

Как-будто время - назад,
Она однажды представит,
Во снах её - звездопад,
А с ним - её жизнь не старит.

Из пачки тот самый Вог.
А клетки-лески - пустуют,
Скажет она: "Спасибо же, Бог,
Что в марте `11 ветер так дует"...