Так старость приходит нежданно,
На поприще бренной земли,
Чтоб люди ее первозданной,
Увидеть никак не могли.
Я помню поблекшие взоры,
Морщины на дряблом челе
И младости вешней укоры,
Могилу на дальнем селе.
Я помню когда одиноки,
На склоне отпущенных лет,
Искали те смысл глубокий,
Что в жизни сегодняшней нет.
Предчувствия смерти гласили
И не был в них страх перед той,
Как-будто они пережили
Свой век разменяя другой.
***
© Copyright: Борис Раковский, 2012
Свидетельство о публикации №112013104854
Свидетельство о публикации №112013104854
Рецензии