Жизнь, возмездьем за шёлк ли чурающих простыней...

Жизнь, возмездьем за шёлк ли чурающих простыней
ты приводишь мне их, но уже потерявших крылья?
Они помнят всё, Жизнь! Помнят так, что порой подлей
сложно выдумать даже: как истово не любили
они тех, кто с размахом душой своей
поквитался за них, кто, устав умолять пощады,
слабость прятал в рукав, кто слова выбирал нежней,
правд боясь наотрез... Ибо громко правда
оглушала хлопком закрывающихся дверей.
А теперь, через век, обреченными на убой
ты бросаешь к ногам их, как грешников, на колени,
под ключицами плавишь когда-то стальной припой
точно вязкий сургуч, и небрежным прикосновеньем
застявляешь меня им отметины, пробы, клейма –
расставлять по сердцам как по письмам своей рукой...
Так за что же я, Жизнь, по суровым твоим счетам
разорялась до нитки, как кинутый богом вкладчик,
раз и этот теперь – о, палач моим палачам,
королям, о, король – перед молча стоящей мной,
позабыв про супругин очаг, на коленях... плачет?!

26-27-07.2011