Приходят письма - черт бы их побрал.
Уж лучше б мне тех писем не носили.
Молчу в ответ, поскольку все сказал
И думаю о родине-России.
Да и о чем, скажите, думать мне? -
Ведь люди мне давно уж надоели.
Я слушаю, как в черной тишине
Протяжно стонут белые метели.
Какая ночь! А на душе тоска.
В такое время думать лишь о смерти,
Однако эта дума нелегка
И я о жизни думаю, поверьте.
"Я жить хочу, что б мыслить и страдать." -
Сказал поэт. А что же остается?
Ведь не дано нам с мыслью совладать -
Она порой страданьем отзовется.
Россия-мать! Ну где же ты, ответь.
Вокруг я вижу лишь чужие лица.
Я знаю, то твои посланцы, Смерть! -
Все шепчут, что мне надо удавиться.
Ну нет! Я ведь сказал, что буду жить.
Тоска пройдет - лишь белые метели
В ночи протяжно будут ворожить,
Напоминая о земном пределе.
Приходят письма - черт бы их побрал...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2012
Свидетельство о публикации №112013101404
Свидетельство о публикации №112013101404
Рецензии