Скучаю...

Скучаю...
Зима, морозы...
Не пишется,
Строчки стынут...
А жизнь обернулась прозой,
До тошноты постылой...

А жизнь повернулась боком...
Даже, точнее,-жопой...
А я всё не верю
В Бога...
Да, не к чему уж и пробовать.

Заброшены все мои сказки,
На самую верхнюю полку...
По незнакомой ласке,
Скучаю...
Да всё без толку...

А ты,
В северАх колючих
Летаешь, моя зазноба...
Тяжёлый у нас с тобой случай...
Да, дураки, видно,
Оба.


Рецензии