Мы забыли, что хлеб не растёт на луне...

"Умом Россию не понять..." — Фёдор Тютчев


"Продаются квартиры" - пестрят номера телефонов
на страницах газет и рекламных щитах...
Труд крестьянский использует город в работе с бетоном,
оголяются сёла, растёт нищета.

У подрядчика бизнес -
его равнодушному сердцу
дела нет до продавленных ветром глазниц,
до распахнутой две`ри в пустые холодные сенцы,
до прогнувшихся грязных сырых половиц.

Мы уже не пылаем горячей любовью к Отчизне
Нынче ближе нам к телу рубашка своя.
Громко колокол плачет. Деревни российские гибнут.
Половодьем уносится утварь ничья.

Всё смелей вместо ржи донник селится в поле.
В наших душах к земле сострадания нет.
Мы не слышим её. Нам за дверью железной привольней...
Мы забыли, что "хлеб не растёт на луне"...

*******************
Очень благодарна автору изображения


Второй вариант

Во мгновение ока из лучшего в мире бетона
вырастают грибами дома в городах...
Продаются квартиры... пестрят номера телефонов   
на страницах газет и рекламных щитах...

Предлагаются комнаты разных фасоно-размеров
Можно с мебелью сразу, заказ оставляй...
"San Marco" - для гостиной,
в прихожую хочешь "Ривьера"...
Новоселье хоть завтра... плати и гуляй.

Их подрядчик не чувствует сердцем беды деревенской
что ему до продавленных ветром глазниц,
до без пЕтель дверей, до порога ведущего в сенцы,
до бродячего пса среди стУпиц и спиц.

Сам себя веселит соловей здесь на воздухе чистом,
аромат маттиолы вдыхает лишь ночь...
И всё ближе к земле жмутся полу-облез-лые избы.
словно просят её им в спасенье помочь.

Раньше, буйно цветущий, теперь в обрамленье крапивы
жалко выглядит жизнь доживающий сад,
полыхает бурьян... хмель увил худосочные сливы,          
в прошлогодней листве храбро мыши шуршат.               

Не укатан большак. Не шумят золотистые волны...      
Необъятное поле стенает во сне.
Эх, Россия, тебе бы очнуться... Под звон колокольный,
всем напомнить, что "хлеб не растёт на луне".