Я не завидую поэтам,
мне их, поверьте, очень жаль:
за сигаретой сигарета
и жизнь на лезвии ножа,
и от издателя к издателю
мотаться, рукопись неся,
в чьих мордах видеть несознательных
и полоумных поросят.
А буквы, грустью монорельсовой,
стуча по строкам нервно, в такт,
не ждут особенной прогрессии
от рифмы, поистёртой так,
что, даже, и писать не хочется,
но Муза вдохновляет вновь,
и ты вдыхаешь одиночество
из рифм заветных – кровь-любовь.
И долго в этом одиночестве
живёшь, хотя и не живёшь,
и глупо веруешь в пророчества,
паразитируешь, как вошь…
Я не завидую поэтам:
их убивают, а потом,
что прежде было под запретом
печатают в толстенный том,
где все секреты открываются,
сжимая душу, точно жгут,
где судьбы, пусть сопротивляются,
но все-таки ещё живут...
Я не завидую поэтам
© Copyright: Всеволод Волоколамский, 2012
Свидетельство о публикации №112013110925
Свидетельство о публикации №112013110925
Рецензии