Ман Ари

Лед ли, мрамор - какая разница, я как будто в музее снов,
Хоть и каменно все, мне здесь нравится, хоть сюжет наш не стар, не нов.

Шли-читали в ветвях знамения, жизнь есть текст, скажите, не так?
Не искали себе прощения – Воин Света всегда дурак.

В землю таяли обещаньями, снег по-новому все засыпАл.
Возрождали себя от отчаянья, хоронили память у скал.

В облаках нестертые строки мы пытались стереть из нас,
Намечали последние сроки для себя - да в который раз?

Книги Жизни своей потрепанной безнадежно портили стиль,
Автор умер? Но теми же тропами за поэтом пришел эриль.

Ниоткуда сюда пришедшие, оставляли себя в городах...
Братья, скальды мои сумасшедшие! Не туда вам, эх, не туда!

Форматировали отчаянно себя прошлых и - снова в бой...
Но себя находили нечаянно в том же омуте с головой.

Жили в доме с фасадом, сложенном из битых чашек, осколков слов,
Получали то, что положено, укрывались облатками снов,

И молчали - enjoy the silence, что же, с этим тоже живут,
Так хранят это тайное знаньице - знают, сея, что не пожнут...

Себя сирыми зернами сеяли, в землю таяли, а потом
На губах с улыбкой рассеянной принимали новый свой дом,

Получали насмешки, угрозы, но не прятались за поворот,
Ненавидели синие розы, да, и белые - наоборот...

А три женщины в платьях белых ткут все так же твое полотно.
Только что ты с ними не делай, не изменишь, ведь - не дано.

Ну а я играю в спасение - клею битые ветром куски...
Равноденствие ведь весеннее... Возрожденье всегда вопреки.