В. С. Высоцкому

 Идя по жизненной дороге,
 Вкушая сложный этот мир,
 Любя, страдая, ненавидя,
 Он музу жизни нам дарил.

 Он жил как мог, любил как мог.
 Для многих был, конечно плох.
 Они от зависти горя,
 Тушили свет его огня.

 Он в песнях правду нам неся,
 Не побоялся ни льстеца,
 Ни подхалима, ни дельца.
 
 Угрозы душу не сломили,
 Лишь только песню окрылили.
 Его боль, по стране неся,
 К другим, душа чья не пуста.

 Где мысль живёт, где нет сомненья
 А те созданья, что с рожденья,
 Изнеженно росли в безделье,
 С душой пустою в сытом теле.

 Безумно рвавшиеся вверх,
 К вершинам власти для карьеры,
 Они теперь не на коне.

 А он, прикованный с гитарой
 К коням своим, отлитый в бронзе.
 Стоит у входа в мир иной,
 Как будто нас зовёт с собой.
 
 Мы все уйдём,но только он
 Оставил песню нам с тобой.
 Призыв к борьбе, за мир другой,
 Где правда, побеждает ложь!

 Где нет покоя для души,
 Где чувство смутное, томимое в глуши,
 Вдруг разгорается, почти сжигая волю.

  Горя огнём, сжигаешь ты себя.
  За счастье для других,
  Ты жертвуешь покоем.