У окна

"О,если бы живые крылья
Души,парящей над толпой,
Её спасали от насилья
Бессмертной пошлости людской!"
            Ф.Тютчев.


               
У полутёмного окна,
Распахнутого в бесконечность,
Приятно выкурить дотла
Былую детскую беспечность.
И растворившись в тишине,
Серьёзно,
                вдумчиво
                и чутко,
Вдохнуть волнующий елей
В ладони
                капнувшей минуты…
В плену у вязкой немоты,
Неторопливо,
           но проворно,
На струнах памяти былой
Беря знакомые аккорды,
Приятно сладостно грустить,
И вспоминать,и забываться,
И чуткую тревожа нить,
Знакомых лиц
                рукой касаться…

…Смотрю задумчиво в окно:
Тускнеет.
          Призрачные тени
Ласкают зыбкою волной
Ольхи продрогшие колени...
И вдруг захочется любить!
                И сладко цепенеть от страсти…!
Осознавая,  что,увы...
      Я (к сожаленью или к счастью?)
Не в силах что-то изменить
                на изменяющемся свете.)
И мой удел- весь век грустить
Об ускользнувшем
                тёплом лете …
Но став мудрее во сто крат-
Нет, я не сетую на время!
Мне ныне  лучшей  из наград-
Лист пожелтевший и осенний.
И я стихи свои пою
Не о положенных напрасно
Годах,
       под ноги бытию,
А об утерянном прекрасном...

О робкой маленькой душе,
Что, маясь, сетуя
                и плача,
В людской безликой суете
Блуждает  призраком незрячим.
О государстве слепоты,
Корысти,
       подлости
                и лести,
В котором воры и менты-
Как близнецы из старой песни.
Где в имени самой страны-
                лишь заболоченные дали,
Где непосильны и странны
Завета Божьего скрижали...

Где Цой - рифмуется под реп,
Где тупит "нация" культуру,
Где имя превращают в бренд,
А классику –
                в макулатуру.
Где имидж возведён в канон,
Где жизнь разменяна на шоу,
Где непонятен и смешон
Гласящий праведное слово.

Где торжествует снова Зло
                Святого Города осаду,
И унося в горстях тепло
Костра,растоптанного стадом,
С гитарою через плечо,
В лучах осеннего заката-
(Страны, уснувшей мёртвым сном -
                непокоренные солдаты)-
В чужой,
       холодный горизонт,
Уходят барды и скитальцы.
А по FM- поют «попсон»...
                любимые «лесоповальцы».

Ноябрь 2011