XVII

Не вспоминай меня. Ведь, я не настоящая.
Не неземная, не святая, не манящая.
Не вспоминай меня. Обычное создание,
Не оправдавшее мечты и ожидания.

Не представляй меня. Красоты не увидятся.
Я - не волшебница, не фея, не провидица.
Не представляй меня. Видение сезонное -
Осенне-зимнее, дождливо-заоконное.

Не полюби меня. Сердечко-то гранитное,
Душа несвежая, бэушно-неэлитная.
Не полюби меня. Я роботами сделана,
Как плёнка старая скупая чёрно-белая.

Не подари слова. Впустую не растрачивай.
Меня всю выжгли, иссекли, переиначили.
Не подари слова. В такое не поверится,
Не закружит, не воскресит, не перемелется.

Не согревай меня. Замёрзнешь в минус-градусах,
Тепло оденься и последней спичке радуйся.
Не согревай меня. Подумай о последствиях.
Я не фартовая, виновна в страшных бедствиях.

Не оживляй меня. Не стою вдоха нового.
Я не принцесса - на любовь не заколдована.
Не оживляй меня. Отдай на волю случая.
Не вспоминай меня. Забудь... Коли получится...


***

Моя весна в своём безумии слаба,
Её подснежники - лишь крошечные звенья
Из той цепи, что мне нужна для вдохновенья,
Внутри которого я - женщина-раба.

Я отдаюсь ему всецело, до самих,
Столь детских, пальчиков, смешных и некрасивых,
Что пишут письма электронные курсивом
И удаляют без сомнений каждый стих,

В котором будет даже тонкая спираль,
Прозрачный отблеск, исчезающий меж строчек,
Бессильный вздох, который хочет, очень хочет
Ворваться в воздух. Если б знал ты, как мне жаль,

Что я не слышу, как шумит твоя весна.
На этом свете даже ветер не узнает,
Как на картинках мир реальным расцветает,
Когда ночами в марте зябком не до сна.

И сердце чувствует, - они не далеки, -
Часы весны твоей с синичек переливом.
Смотрю в твой мир. И два стиха неторопливо
Я отпускаю в свой блокнотик от руки.

***

Благослови меня есенинская грусть,
Накинь на плечи мартом вышитый платок,
Я в этой сказке бесконечной остаюсь, -
В краях, где с западом встречается восток.

И распуская на листочки календарь,
Бросаю времени песочные часы,
Чтобы просыпался мне памятью февраль
На бледный свет моей нейтральной полосы.

Здесь по берёзам клейкой струйкою смола,
Ракита в озеро отбрасывает тень,
О чём-то щёлкают в траве перепела,
И настоящим пахнет каждый новый день.

Тут утро вечера... Мозаичные сны.
И поговорка делит сутки пополам.
А нарисованные люди влюблены,
Даруя стук ненарисованным сердцам.

Иным рассветом здесь окрашен небосклон,
А ленты радуги дорожкой по судьбе,
Журчат слова, слова, слова со всех сторон,
Ты лишь почувствуй: а которое тебе?!

Весна закончится, и летний караван
Промчится вихрями, затихнув между скал...
А я по осени опять уйду в туман,
Чтоб ты меня до бесконечности искал.

***


Сделать шаг назад совсем не сложно, -
Мулине на пальцы намотать,
Распуская очень осторожно
Вышивку. Уже не разобрать,

Что там было. Крестиком ли, гладью, -
Только всё равно исчезла связь
Между элементами. В тетради
Чёркаю наброски. Ливень, грязь,

Солнца исчезающие струны,
Душу раздевающий норд-ост.
По канве расписываю руны:
Травы, птицы, солнце... и погост.

Пальцы исколоть уже не страшно,
Кончик на игле совсем тупой.
Шаг назад. Остаться во вчерашнем.
Чтобы лопнул обод голубой,

Пяльцы закрутить до напряженья, -
На колени пеплом ляжет ткань.
Узелки моих стихотворений
Больше не развяжутся. И грань

Между снами вышивки сотрётся.
В них останусь. Света не возьму.
Мне не нужен мир, где светит солнце,
Хоть, возможно, я нужна ему.

***