Кажется, наши слова

* * *

Кажется, наши слова – пища соседских ушей.
Видит во мне она мастера кислых щей,
лишь позовёт к себе – гонит уже взашей,
странности эти мне стали в порядке вещей.

Женщина эта – лёд, тропики и волна,
осень унылая, солнечная весна.
Водит её землёй каверзный Сатана:
чуть ли не каждый день кризисы, драмы, бедствия.
Было же ясно... Вдруг снова сгустилась мгла.
Молнии в небе её рвутся, как рукава,
выплеснулось вино, слышится звон стекла...
Будет зато о чём мне размышлять впоследствии!

Можно войти в неё, бросить нельзя якоря.
Принца не нужно ей, так же как короля.
Порет и шьёт она, сумерек синь кроя,
в берег её глухой бьются мои моря.

Кроме постели, ей нечем заняться со мной.
Это наскучило. Что ж, лучше остаться одной.
Матерью трудно быть. Хлопотно быть женой.
Есть у неё досуг, пальма, цветы, что ценно.
Импульсы ей я шлю, мысленно тормошу,
планы свои на день, на два вперёд ношу,
донну свою опять ласковой быть прошу.
Правда, добрее льды... или из камня стены.

22. 11. 2011