Нарисованные окна,
Нарисованные люди.
Дождь идёт.
Закрыто,
Мокну.
Как же вечер этот труден!
Сыплю соль себе на плечи,
Сыплю соль на лоб, сплетенье.
Может быть, ещё не вечер?
Может, это – сновиденье?
Нарисованные окна,
Нарисованные губы.
Небо в сереньких волокнах,
Всюду – трубы, трубы, трубы…
Веки скрыли взгляд зеркальный.
Платье дождиком раздето.
Я иду туда, где тайна,
Я иду туда, где Лето.
Нарисованные окна, нарисованные люди
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2012
Свидетельство о публикации №112013003489
Свидетельство о публикации №112013003489
Рецензии