Снова не я

Снова не я.
Снова не я сажусь в теплый уютный тусклый вагон вечернего поезда, снова не я отправляюсь на верхнюю полку, чтобы до назойливого щипания в глазах читать под светом ночника.
Снова не я пью горьковатый кофе в мало освещенном, шумящем, прокуренном и гулком помещении с не особо выделяющимся интерьером, с какими-то черно-белыми фотографиями, скучающими на стенах, с бра, пепельницами, собирающими тонны мусора. Снова не я улыбаюсь кудрявому за соседним столиком, снова не я смеюсь в припадке, снова не я слушаю стихи молодых и таких перспективных, не таких как все, черт возьми. Снова не я пьянею от гула и дыма.
Снова не я собираю чемодан, решительно перебирая в голове все ситуации, в которых мне срочно пригодятся туфли на шпильке или шляпа с широкими полями.
Снова не я сажусь в теплый, полупустой автобус и еду до самой конечной, зачитавшись/уснув.
Снова не я пою под гитарный бой с выражением самой настоящей искренности в глазах, без стеснения.
Снова не я пишу акварелью всю внутреннюю страсть, боль, не соврав ни единого мазка, снова не я пропитываюсь и пропускаю через себя весь сюжет своей мазни.
Снова не я вывожу где-то ровным, где-то шатающимся от усталости почерком строчки, ловко зарифмованные в нить, что острым лезвием по сердцу и мозгам.
Снова не я заглатываю разреженный воздух где-то в горах, мечтая о душе и чистых простынях.
Снова не я болтаю с улыбчивым иностранцем, жалующимся на холод.
Снова не я улыбаюсь блаженно, нырнув в соленое, ощутив свободу и полет, не обращая внимания на подлое давление в ушах.
Снова не я пишу записки в стол.
Снова не я на этих улицах.
Снова не я.