Я задаю себе вопрос, но нет ответа:
Кто сделал первым тот последний шаг?
Как гром небесный в середине лета
Звучит твой голос у меня в ушах.
Ты говорил, что нам пора расстаться,
Что нас преследует какой-то рок….
От слов твоих, могу тебе признаться,
Пронзила боль, как выстрелом в висок.
Ты так несмело и нелепо улыбался,
Просил прощенья за какую-то вину,
И я тебя, конечно же, простила,
Как будто проводила на войну.
Но с той войны, мы знаем, нет возврата…
Придет лишь тот, кого давно не ждут.
Но может, у тебя счастливо ляжет карта,
И круто повернет твой жизненный маршрут?
И как когда-то в полутемном сквере
Рисую пальцем замки на песке.
Ты вдруг увидишь, сам себе не веря:
Закрыты двери, плотно на замке.
Нельзя заставить нас избавиться от лени,
Остановить бегущих на вокзал.
Нельзя поставить снова на колени
Того, кто с них уже однажды встал!
Возврата нет...
© Copyright: Вера Мустафаева, 2012
Свидетельство о публикации №112013000014
Свидетельство о публикации №112013000014
Рецензии