Ну до чего же холодно,
мелкая дрожь внутри…
Солнце сусальным золотом
на куполах горит…
Стёкла витражной росписью
разрисовал мороз…
Как же согреться, Господи -
что там сулит прогноз?..
Я умираю, Господи…
/мне б до тепла дожить…/
Чувства летят над пропастью,
там где цветут во ржи
маки атласно-алые…
Лета пурпурный шёлк
нежно коснётся пальцами
снега бескровных щёк…
_________________________http://www.stihi.ru/2012/01/29/5708
Чувства летят над пропастью...
© Copyright: Осадок, 2012
Свидетельство о публикации №112013011940
Свидетельство о публикации №112013011940
Рецензии