Сыплются сны, сияя, сквозь пальцы рук, зыбко...
Ситец сознания сеет пустоты разорванный швов!
Штопали-штопали шали... Лишали, шалили...
Слышали шелест и шарканье чьих-то шагов...
Тихо треща, торопливо и так монотонно,
тянутся тонкие струны, трактуя тебе невпопад:
Надо же - надо жить. Нежно, но нервно. Минорно...
Неловко по грифу... И пальцами, с лада на лад!
Сладко ли складывать слоги, слагая в симфонии слякоть?
В сущности, сущее, ссущему станет и лужей, и дном!
Нужно-ль выуживать узкое? Узы узри! Знаки узнаны!
Узник в разорванной, цвета blue, блузе был блюзом разбужен... Подъем!
Январь 2012
Лишенное границ и смысла
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2012
Свидетельство о публикации №112013011369
Свидетельство о публикации №112013011369
Рецензии