Мой больной... Безликий и бесполый.
Крутит сердце одолень - трава.
Заряжаю в шприц свои уколы,
Поднимаю оба рукава.
Тапочки у сетчатой кровати,
Штор полотна на окне палаты.
Час мне для тебя ещё урвать бы -
Жизни час.
И, белые халаты -
Разлетаются по коридорам феи,
Плоскими подошвами шурша.
Эти - могут. Эти всё умеют,
Эти, если надо, поспешат.
Доктора, медсёстры, санитарки -
Бабочки в типичной униформе.
Им важнее все твои припарки,
Чем Кремля невнятные реформы.
Им важнее ты, что их ругает,
Ты, больной, что их не ценит труд.
К сожалению, ох, часто так бывает.
А они одним тобой живут.
Коридором - от зарплаты до зарплаты,
В выделениях словесных и в бреду,
От палаты до другой палаты,
"Потерпи, касатик... Я иду..."
Да и дело не в какой-то клятве,
И совсем не в том, что это служба.
Есть призванье к белому халату,
Потому что это просто нужно!
Потому что нужно
© Copyright: Инна Ворона, 2012
Свидетельство о публикации №112012909603
Свидетельство о публикации №112012909603
Рецензии