Золотые года

Просыпаюсь,
Слышу шум за окном.
Умываюсь,
И думаю всё об одном.

О том, что родился не в то время,
О том, что родился слишком поздно,
О том, что несу я бремя,
О том, как раньше жилось грациозно.

Золотой век во Франции,
Начало двадцатых,
Когда не было проблем эмиграции,
Не было душ и людей пустых.

Как жалею, что родился не в то время,
Как жалею, что это не по душе мне.
Как жалею, что посеял в голове семя,
Семя идеи и мечты о той стране.

А может Америка пятидесятых?
Прекрасное место.
Множество людей прекрасных.
Опустилась завеса.

Почему нельзя взять и уехать в тот Париж?
Почему нельзя прокатиться по США на старом пежо?
И смотря на то время, ты грустишь,
От таких мыслей мне смешно.

Ночь. Ты засыпаешь.
Надеешься, что это всё сон.
Что в Париже проживаешь.
Что утром не разбудит телефон.

Ты хочешь гулять по ночному Парижу,
Ты хочешь рисовать дневной пейзаж.
Выходишь гулять ночью в стужу.
Чувствуешь, что это не мираж.

Как прекрасно гулять под дождём.
Почему не видит это никто?
Ужин запивать вином.
Как прекрасен летом Бордо.

Утро. Открываешь глаза.
Смотришь вокруг.
Надеешься, что ты в прошлом. А вдруг?
И так каждое утро. Мысли спутались как лоза.

Уже поздно. Осталось терпеть свою жизнь до конца.
Умереть лет в пятьдесят,
Видеть разбитые сердца,
В том, что жизнь как ад только я виноват.