Сказание о молчании, что громче слов

Кровавый витраж из осколков сердец
В храме потухших свечей…
И, словно мираж, бродит призрак здесь,
Ненавидя любовь, поклоняется ей.

Когда-то давно жил бедный скрипач,
В старом парке играл каждый день.
Инструмента протяжный и горький плач
Собирал вокруг много людей.
Звон монет, восхищенные лица –
Что ж еще желать музыканту?
Взмывать в поднебесье, как птица,
И парить в бесконечном танце…
В чем же смысл желанья сего?
Все проще, чем может казаться:
Он мечтал испить страсти вино,
Опьяненным навечно остаться.
Щедрый Бог, услышав, исполнил.
Кто же знал, что вино это – яд?
Горький привкус душу наполнил,
Лишь ступила девушка в сад.
Черной шелковой гладью спадали
Ее волосы тысячью тайн,
А глаза синим светом сияли,
Уводя за пределы, за край.
Утром каждым в рассветных лучах
Приходила к нему незнакомка,
И бешено сердце стуча
В такт смычку ударяло громко.
Он хотел тогда лишь одно:
Сказать ей про то, как любит,
Но, лишенный голоса, он
Не знал, что ее тихо губит.
Она не могла молчать,
Но и сказать не умела
О том, как не в силах спать,
Как сильно его полюбила.
Немой музыкант ее ждал,
Незнакомка немая тоже…
Но каждый из них считал,
Что любовь безответна все же.

Время шло, уходили дни,
Исчезали за годом года…
В старом парке остались одни
Скамейки да столб фонаря.
Скрипач, оставив лишь память,
Исчез навсегда в небесах,
Там храм он любви поставил,
И веря еще в чудеса,
Ждет свою незнакомку.
Для нее лишь создал витраж,
Где признанье в любви из осколков,
Из кусочков несказанных фраз.