На стихи модной поэтессы Л. Р

Всё о любви и только о любви.
И в это, уж поверьте мне, не веришь.
Цветут левкои, свищут соловьи.
Такая проштампованная ересь.

Вы пишите от имени других,
Чужие выражая мысли, чувства.
И ваш, простите, немудрённый стих
Народ возносит, как шедевр искусства.

Когда б вы предавались так любви,
Как в ваших отражается сонетах,
Вы так бы сохраниться не смогли.
Трёх жизней не хватило бы на это.

"Бокал вина, и в сердце кровь бурлит,
И свечи в зеркалах мерцают тускло.
А он, подлец, уж год как не звонит."
И в этом заключается искусство?

Какой обманный, суррогатный клад
Вы искренне раскрыли перед нами.
Ведь всем известно, что дорога в ад
Божественными стелется коврами.

Не надо стих и песню, как блины,
Печь на потребу женщинам, не надо.
Уж слишком нитки чёрные видны,
Румяна и дешёвая помада.

И пусть душа не ходит неглиже
Настолько, что прослыть нетрудно дурой.
Берите обаянием уже,
А не раздетой до гола натурой...

Прошу, пишите про свою любовь.
Чужая обернётся ложью.
Ведь ранит только искренняя боль.
К ней сердце равнодушным быть не может!