Полина

Кто сидит за столом в канцелярии,
Открывая нам двери едва ли?
Кто зевает, не смея оспаривать,
Нашей жизни сплошные спирали?

То не Цербер в обличье обманчивом,
А Полина, всего лишь Полина...
Нет загадочного и заманчивого
Посреди канцелярской картины.

Позабыв о работе и горестях,
Сквозь окно смотрит в небо задумчиво.
Навивает кудрявые волосы,
Будто стоит их зверски накручивать.

Ждёт чего-то ещё не решённого,
Что нагрянет нежданно-негаданно:
То ли дождь молока засгущённого,
То ли суженного неприкаянного.

Она точит конфеты и кофе,
Кровожадно вгрызаясь в извечное...
Эх, Полина, куда же ты смотришь,
Поглощая умом бесконечное?

Мимо двери, как жизнь, скоротечно
Пролетают они - исполнители.
По делам торопятся, конечно,
В скоростях юсовских истребителей.

Точно так же стареет Полина;
Вот исполнился двадцать один.
Вот спросить бы, кто их исполняет -
Те мгновения холодней льдин?

И тогда, за безумной улыбкою
Спрятав жалость и горечь утрат,
Мстить идёт существо неразумное:
Сквернословить, включать невпопад

На звонок идиотскую музыку,
На столах, производствах сидеть,
На коллег вдруг бросаться отчаянно
И волать, как альпийский медведь,

Заводить стопятьсот новых корочек
(Позабыв про отчёт конецсветовый...).
Но внутри то ранимое, женское,
Как прозрачное яркое лето.