Апокалипсис

Белые цветы в воде по пояс,
Ясная луна висит над ними,
Я, в шкатулке памяти пороясь,
Пушкинский припомню вечер зимний...

Как в стране с тех пор всё изменилось:
Птица-тройка сгинула удачей,
Лицеисту бедному не снилось,
Что за век Россией будет зачат.

Дышит смрадом, словно Змей-Горыныч,
Чудище стоглавое «Азота»...
Это день вчерашний был, а нынче
В пасти мы Чернобыля-проглота.

Вместо наших Муромцев былинных
Женщины уродов порождают...
Страшная сгущается картина...
Я такой врагу не пожелаю.

Рвёт Россию бес чужих религий,
Власть судьбу в дебатах искушает.
Буйствует на площади расстрига,
Как унять разгул? - никто не знает.

Белые цветы в воде по пояс...
Только и вода уж не спасает,
Потому что вызывает боязнь:
Мёртвая она, а не живая.

Создавая свой «Апокалипсис»,
Не сгущаю краски - разбавляю...
Может я - последний летописец,
Но никто об этом не узнает.

Ах, мой Пушкин, удалой повеса!
Вопреки всем терцам, наша слава!
Упустили вожжи мы прогресса,
Получилася из них удавка.

В куполах церквей зияют раны,
Озлобленье разрывает души,
Кто же добрым словом нас помянет,
Если Пушкин никому не нужен...

Белые цветы в воде по пояс,
Водородный Молох пасть разинул,
Как поэта Русь услышит голос,
Если все стихи летят в корзину...