А того ли я сорта
И той ли я масти
А может я уже мёртвый
И всё не в моей власти
Давно заколочен гроб
Меланхолией унылых дней
Но труп мой бьёт озноб
В лихорадке всё злей и злей
Убей меня дважды жизнь
Растопчи моё тело в пыль
Моя неутомимая мысль
Напишет о нём быль
Ведь слова существуют чтоб
Пропускать сквозь себя свет
Наполнить им чей-то гроб
На людском погосте лет
Я построю ковчег из слов
И на нём поплыву в бессмертье
Возьму лишь ловец снов
Чтоб фильтровать междометья
Оставлю кагорту слёз
И свой кусочек сердца
Как катализатор грёз
Как в иной мир дверцу
За дело и без дела бей
Кромсай в удовольствие тело
Чтобы ярче ещё да сильней
Мысль моя горела
И может спустя век
Перестанет бить дрожь
Людей из под чьих век
Сияет свет. И содрогнётся ложь...
Свет
© Copyright: Сотников Михаил, 2012
Свидетельство о публикации №112012905502
Свидетельство о публикации №112012905502
Рецензии
