Застывшие шрамы, усталые веки,
Она тосковала по грубым рукам.
Ещё лишь секунда и бурные реки,
Прольются, как иглы к ослабшим ногам.
И мысль не находит укромного места,
Скитаясь, как волк по сугробам души.
Они, вероятно, из разного теста…
Но оба не могут покой обрести.
Попробовать вновь, а дальше тоска,
Её не оставят потеря и боль.
Вот участь: обман его и себя,
Как сыпать на рану чуть влажную соль.
Участь
© Copyright: Прекрасная Нормандка, 2012
Свидетельство о публикации №112012910007
Свидетельство о публикации №112012910007
Рецензии
