Он - повелитель чувств и снов.
Макает кисть в палитру слов -
И на стекле воображенья
Ожившее изображенье -
До звона струнного, до жженья -
Сбивает ход моих часов.
Он - мастер, бог среди врунов.
Хранитель древних мертвых рун.
Владыка тонких, чутких струн.
Он - мастер боли, скреп стихий.
Он - проза, музыка, стихи.
Он резок, как углем штрихи...
Он мягок светом зимних лун.
Он - проводник, наивный лгун...
Писатель. Живописец. Бард...
Слышь, гений! А ты все же... гад.
Я этой боли, муке рад...
Под впечатлением...
© Copyright: Вадим Корсаков, 2012
Свидетельство о публикации №112012805417
Свидетельство о публикации №112012805417
Рецензии
