Люблю, когда холодный свет
с востока обтекает рощи,
и птица в нём крыло полощет
так вольно, словно смерти нет.
И всё - от веток тополей
до нас с тобой - настолько зримо,
отчётливо, неповторимо
во всей условности своей.
И дальнозоркостью греша
и вечно мучаясь невечным,
почти светла, почти беспечна,
почти загадочна душа...
Мм... да. Бывает и так. Действительно, начало на таком уровне, коий не удалось не только удержать, но и возвысить, как положено. Подождите, если Вы возвращаетесь к стихам, быть может, что-то исправить и получится. Так-то очень хорошо, но...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.