Шанса нет им белой птицей
Оторваться от земли.
В небо синее вонзится,
Растворится там вдали.
Наш московский рейс на сутки
Приземлил туман Читы.
И циклон над нами крутит
Словно ангелов, борты.
И туманом вновь объята
Из бетона полоса.
Будто сахарною ватой
Сыплют сверху небеса
В ресторанчике уютном
Пьем дешевый мы коньяк.
За окном в коктейле мутном
Плещет наш российский флаг.
На приколе самолеты
Опустили, враз носы.
Снятся им родным, полеты.
Нежность взлетной полосы.
Снится небо им ночное,
Миллионы ярких звезд,
Небо млечное парное,
Городов России гроздь...
борты
© Copyright: Александр Богодухов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112012802226
Свидетельство о публикации №112012802226
Рецензии