Мотылёк за окном больно бьётся об стёкла,
Он стремится вовнутрь на искуственный свет, –
Так и наши порой жилы тужатся, рвутся,
Чтобы мы появились в том месте, где места нам нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.