Грядка, на которой родился

Про  любовь пропета песня, да не вся.
Вон она, что соловей, из телеящика…
Кто-то любит аромат свиного хрящика,
Кто-то грядку, на которой родился.

Вот о грядке, доморощенной, и речь.
Равнодушному я с горечью сочувствую.
За раскидистую колыбель капустную,
Если надо, мы костьми готовы лечь.

Но подсчитывать – сомнительная честь, –
Сколько грядок этих прибыло и убыло.
Колыбель, когда любимая, – не пугало,
Но – достоинство. Какое ни на есть.

На словах-то мы немыслимы без драк –
И на деле иногда – воистину.
Но когда бываем докрасна воинственны,
Это значит – с нами что-нибудь не так.

Нашим доблестям так тесно на гряде!
До чего же неприлично быть изгоями!
Так красиво жить набегами, разбоями –
Лишь бы только не отвагою в труде.

Как обрыдло вот такое на уме!
Благоденствие даровано не каждому.
Вы очнётесь и добудете, сограждане,
Ну, не славу, так хотя бы реноме.

Мы докажем, что покуда не сдались.
Что-то сможем, даже старые и хворые,
И поверим в то грядущее, которое
Есть у грядки, на которой родились.