Я не люблю, когда стреляют в спину

Участники конкурса «Дюжина» - совместный проект «Школы комментатора» и «Блиц-Молнии» Кубка стихиры- посвятили  памяти Владимира Высоцкого
                цикл стихотворений под общим названием

                « Я не люблю, когда стреляют в спину»

Стихи разные - иронические и  лирические, простые и  сложные, бытовые и философские, а одним словом  подстать Владимиру Высоцкому.

 Они перед Вами…


.Автор Вера да Юра поэтическая страница
 http://www.stihi.ru/avtor/verayura

"Семидесятые"

Семидесятые... Не так уж плохо...
Мы молоды, до глупости наивны.
Хрипел Высоцкий из открытых окон:
"Я не люблю, когда стреляют в спину!" –
И в горле ком стоял от этой песни…
Поэт натягивал судьбы  поводья,
Жить по другому не умел, хоть тресни,
Предчувствовал... нет знал – по краю ходит.
И не было еще Афганистана,
Союз был мощным, дружба – нерушимой,
А Родина была почти что мамой...
"Я не люблю..." – и мы ровняли спину.
Мы становились выше, благородней,
Пытались уважать себя и прочих,
И то, что мы свободнее сегодня,
Заслуга и его надрывных строчек.
Все изменилось в веке двадцать первом...
Но из открытых настежь окон сына,
Несётся в будущее хриплым нервом:
"Я не люблю, когда стреляют в спину!"



Автор Своеволие  поэтическая страница
 http://www.stihi.ru/avtor/svoevolie


 "Земная жизнь".

Земную жизнь пройдя до половины,
 её не принимаю как игру.
Я не люблю, когда стреляют в спину
и сразу же бросаются на грудь.

Когда, меня загнать мечтая в рамки
и подливая в рюмку за столом,
пьют за алмаз, что требует огранки.
И шумно восторгаются стеклом.

Не верю в целлулоидные лица -
пластмассу без эмоций и морщин.
Меж честью и бесчестьем есть граница,
единая для женщин и мужчин.

Не принимаю силу обстоятельств,
когда в поклон сгибается спина.
Пусть на столе вино пятнает скатерть,
но не пятном на совести вина.

Я не терплю двуличия и фальши:
уж лучше неприятие, чем лесть.
И что бы жизнь ни посулила дальше,
в уплату пусть не требует, что есть.


Автор Андрей Румянцев поэтическая страница
 http://www.stihi.ru/avtor/grafin2

 «Работа»

Озябший лист трепещет на ветру,
Эскадра туч плывет по небосводу.
Я не люблю промозглую погоду,
Когда брожу с собакой поутру.

Брожу, зубрю: привычки, рост, лицо,
И варианты быть как можно ближе.
Свою работу тихо ненавижу,
Но надо как-то жить, в конце концов...

…Опять озноб и совести укол,
Хотя сегодня он гораздо глуше –
Из лимузина вылезает туша,
А я в руке привычно грею ствол.

Еще один трагический финал.
Чиновный хряк лежит, мозги раскинув.
Я не люблю, когда стреляют в спину.
Я не любитель – профессионал



Автор Алексей Кузнецов поэтическая страница
http://www.stihi.ru/avtor/ppgrinin

"Несвятые"

Не путаясь в плену надежд невинных,
К страстишкам мелким не питая зла,
Я не люблю, когда стреляют в спину
Бессовестным смешком из за угла.

Богатые, не очень – «все там будем».
Что спорить, если так предрешено:
Живем, по существу, простые люди.
Святые все сосчитаны давно.

Нас бог и черт на пару наградили
Актерскими талантами сполна.
Мы утираем слезы крокодильи,
Когда в душе покой и тишина.

Библейским текстам веря беззаветно,
Друг другу врем, что истина в вине.
Не счесть порой фальшивых комплиментов,
Амурных слов – что грязи, по весне.

Завидуем и льстим, клянемся смело,
Злорадствуя, бьем тех, кто не в чести,
Заранее надеясь – эту мелочь
Лукавый не зачтет, а бог простит.

Я не люблю… Не прячьтесь – не ударю.
Любая злая шутка – не убьет.
Я тоже лицедей, я подыграю
Беззлобно… Враг оценит, друг поймет.



Автор Ольга Дари поэтическая страница
 http://www.stihi.ru/avtor/darid

«Второй»

Зачем он мне - я не люблю его, я ненавижу – вот он, снова рядом!
Он через край -  и мне назло - живой, весь нараспашку, словно так и надо…
Я напрягаюсь, я пашу как вол... В тупой башке его - стихи роятся
И, подыхая, захламляют стол...  смешно, но мне не хочется смеяться.
Мне стыдно показаться дураком, мне в лужу сесть - страшней всего на свете..
А он по лужам скачет босиком, и рядом с ним мои - она и дети.
Бьюсь на износ  - и  выгляжу на снос - в потугах преуспеть и преумножить...
Её он до морщин, а их до слез смешит - дурит, чудные корчит рожи...
Он мне в лицо, бессовестно в лицо врет - мол, теряешь лучшую из женщин;
В лицо – дельцом, скопцом и подлецом.
Его все больше, а меня все меньше…
Я весь в броне, я не люблю, когда стреляют в спину, а ему - до фени,
Он не умен, он был таким всегда, бесстрашен он - от глупости и лени.
Он  примитивен, Бог-любовь-семья-друзья-стихи… я с ним сопьюсь и сгину,
За что он мне? Зачем мне - этот я?
Ведь целюсь я во сне - в свою же спину...
Не промахнусь... но мнится мне порой - мысль эта рвет оставшиеся нервы –
Что это он, нелепый я  - второй…
На самом деле - настоящий, первый.



Автор Своеволие поэтическая страница
 http://www.stihi.ru/avtor/svoevolie


  "Дождь".


Осень развела тоску и сырость.
Трудно одиночество принять.
Крепкий чай и бутерброды с сыром
поднимают на ноги меня.

В комнатах потеряно и пусто.
Кошки точат когти на душе.
Силы придают пирог с капустой
и одно пирожное "буше".

Выхожу, на плечи плащ накинув.
- Здравствуй, город. Вот он, мокрый, я.
Не люблю, когда стреляют в спину -
ладно, Купидон, а вдруг маньяк?

Джентльмены, дамочки с зонтами...
У меня с собой защиты нет.
Пробиваю килограмм салями
и бутылку водки на обед.



Автор Ксения Григорович поэтическая страница
 http://www.stihi.ru/avtor/bredosin

 «Терпи, пацан!»

Над госпиталем ночь раскрыла крылья.
Хирург ведет со смертью диалог:
«Считай, что повезло – прошло навылет,
заштопаем  тебя… Поможет Бог!

Зажим! Пинцет! Еще новокаина!
Терпи,  пацан… Спасибо, что живой!
Я не люблю, когда стреляют в спину,
но лучше, чем возиться с головой…»

Пацан терпел… терпел, когда чесалось
и под лопаткой по ночам пекло,
а в непогоду иногда  казалось,
что в этом месте выросло крыло…

Он помнил смерть, прошедшую навылет,
но очень жаль – не увидал  лица
хирурга, пришивающего крылья,
к прострелянной спине… Терпи, пацан!



Автор Дёмина Татьяна Владимировна Поэт. страница http://stihi.ru/avtor/tat72922898

 "Тысяча и одна геройская смерть."

Что лучше от люмбаго - скипидар, тепло, горчица?
Здоровья нет, его ещё Тарковский подорвал.
Хотя на днях радикулит немного подлечился,
Когда по мне проехал пятитонный самосвал.
Давно пора на пенсию - цветы сажать на даче,
Но вновь и вновь выделывать придётся трюки мне.
Спасибо, устарели могикане и апачи:
Любые катастрофы лучше тряски на коне.
Сценарии внимательно, придирчиво читаю
И радуюсь, когда в начале фильма мне каюк.
Но в этот раз намечена работа непростая -
Чёрт знает, сколько серий издевательства и мук.
Кто в режиссёрах? Михалков? Мужик до жути чёрствый.
Гораздо человечней Говорухин и Митта.
На мне живого места нет от жизни каскадёрской,
А сценарист опять меня под пули, сволота.
Скончаться быстро не дадут, начнут тянуть резину,
Сто двадцать дублей мордой в грязь лежать по декабрю.
Ведь говорил: я не люблю, когда стреляют в спину!
Давайте лучше я подольше в танке погорю.



Автор Людмила Калягина поэтическая страница
 http://stihi.ru/avtor/bagira72

 «Я не люблю, когда стреляют в спину»

Пусть в жизни мы – почти кариатиды,
Смирились с миром , странным и старинным -
Я не люблю, когда стреляют в спину
Протухшей, залежавшейся обидой,

Швыряют с чердаков сопливо-грязных
Предательство - шершавое, кривое,
Кидают слово злобно-неживое
Из-за угла - бесстрастно, сладострастно,

Когда толпа, шипя, сжимает кольца
Упругого чешуйчатого тела
И метит мне в хребет – пока что целый -
Картечью боли – парой смачных порций,

И скалится пронзительно-радушно,
Когда я погоняю в хвост и в гриву
Своих коней, несущихся к обрыву…
Стреляйте в сердце – если очень нужно.


Автор Своеволие поэтическая страница
 http://www.stihi.ru/avtor/svoevolie

 "Подруга - Осень".

В спине прострелы. Осенью замучил,
напомнив о себе, радикулит.
От пояса с собачьей шерстью лучше
не стало - как болело, так болит.

Поближе к батарее стул подвину -
на улицу не выйти все равно.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
и пули-сквозняки свистят в окно.

Шарф вяжется длиннее, ряд за рядом:
и в это бесконечное лассо
я добавляю краски листопада -
оранжевой и желтой полосой.

Квартира раскраснелась на закате,
надулся занавески парашют.
Поставлю чайник, поменяю скатерть -
подругу-Осень в гости приглашу.


25 января 2012 года.


Рецензии
Владимиру Высоцкому
Игорь Шимановский 2

Упал, сражённый косностью людскою,
А сотни тысяч любящих сердец
Стеной не встали, заслонив собою
Поэта сердце, и… погиб певец.

В который раз Россия одевает
Венок терновый лучшим сыновьям.
Всё, что при жизни их обуревает,
Кладёт, скорбя, во тьму могильных ям.

Ещё один… Очнись, страна забвенья!
Проснись, Россия! Лучшие умы
Не миновали ярости гоненья,
Петли и пули, тюрем и сумы.

Пройдут года и встанут из могилы
Свободы дух и правды грозный стон.
Взойдут, окрепнут праведные силы,
Взорвут России бесконечный сон.

Высоцкому Владимиру Семёновичу
Игорь Шимановский 2

Жизнь не балует ничуть,
Через день подножку...
Наливай-ка по чуть-чуть,
Выпьем на дорожку.

Впереди покой и сон,
А сегодня – пьянка.
Ночью плакать не резон,
Взвоешь спозаранку.

Я к заутрене схожу –
Помолюсь, поплачу.
А потом под хвост вожжу –
Дни свои растрачу.

В церкви дьяконы кадят,
Бог глядит с укором.
Жил вчера ни клят, ни мят,
С полупьяным взором.

Упомянута душа.
В поминальном списке.
За душою ни гроша,
А заздравье близко.

Остановки нет в пути,
Лишь стучат колеса,
Жизнь – копейкой с паперти
Катится с откоса.

Всё быстрее, всё больней,
Ничего не хочется.
Так налей же мне, налей,
Прочь от одиночества.

Гости все мы на земле,
И не будет чуда.
Нам гореть в одном котле,
Завтра я там буду...

Будет там и друг и враг,
И любовь святая.
Счастья нет и всё не так,
Жизнь прошла, светает...

Я вздохнул, что было сил,
Рухнули подмостки.
«Отче наш...», - проговорил,
Свечи, пальцы в воске...

Где-то далеко внизу
Гроб, свеча погасла,
И роняет Бог слезу
На лампадку в масло...
Посмертный соискатель
Игорь Шимановский

На днях опубликовано сообщение,
что Владимир Высоцкий выдвинут на соискание
Государственной премии СССР (посмертно)
«... но были и те, кто хотел запретить
Высоцкого. К счастью время их прошло...»
Из публикаций в газетах (апрель 1987 г.)
Вот читаем - их время прошло,
Кто хотел навсегда запретить.
Не от них ли на днях снизошло:
После смерти его наградить?

Это ж здорово так! Соискать
Государственных премий рубли!
Теми выдвинут - нам ли не знать,
Кто терпеть его дар не могли.

Но награда его жива:
В наших душах - его слова,
В нашей памяти - чёрный гриф,
В нашей памяти - чёткость рифм.

Грязью пОлит и запрещён...
В каждом доме с гитарой он.
Не в набор, а в магнитофон
Отдавал то, чем награждён.

Этот дар нас потряс как стон,
И народной любви той след
Растянулся в дни похорон
На десятки и сотни лет.

А средь тех, кто цедил: нет, нет!
Кто поэт, чтоб купить котлет,
Понимали - он гений, свет...
И шипели, что - не поэт.

А поэт награжден давно –
Он не умер, он жив в кино.
Жив он в песенных злых стихах,
Жив он в праведных всех грехах.

На Ваганьковском много лет
Миллионный лежит букет,
Там лишь премий посмертных нет
И не надо - ведь жив поэт!

Вот считаем - их время прошло.
Не сумели навек запретить...
Но я знаю, от них снизошло –
«...В. Высоцкий ... теперь наградить».
5 мая 1987 г.

Игорь Шимановский 2   06.10.2013 18:09     Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.