Предрассветная зарисовка

Широкая трасса, простирающаяся вдаль на сотни километров. Одинокий двухэтажный домик с крыльцом, креслом-качалкой и небольшим полем с задней стороны.
 Во рту у него был странный привкус черного угля, когда он писал эту прощальную записку:
 "Дорогая моя.
 Прости своего мужа за все, что он причинил тебе, за боль и радость, за печаль и сладость тех минут, проведенных вместе. Я не могу больше жить рядом с тобой, с мыслью о том, что ты так бездарно променяла свою блестящую карьеру а центре и наполненную смыслом жизнь на затворничество в этой разваливающейся хибаре со мной. В моей тумбочке у кровати ты найдешь все деньги, которые у меня были. Небольшую часть их я оставил себе, дабы не умереть с голоду хотя бы первые две недели.
 Возвращайся в город и будь счастлива. Но не со мной. А я ухожу на поиски счастья, достойного меня.
 Твой муж".
 Он вышел из дома, накинул капюшон на голову, в последний раз посмотрел на все, что у него было и что он так странно и непонятно бросал, улыбнулся и пошел вдаль, по трассе.
 Восходящее солнце встретило его своими холодными лучами. Он уходил вдаль и наконец растворился в холоде этой разрушительной силы надменного света, что своими заиндевевшими лучами ударяла молотом по титрам ночи.