Пустые мысли и поступки,
Что не несут собой ничто,
Опять гудки в ментальной трубке,
Опять в ответ звучит не то.
Жизнь не заключит меня в цепи,
Ее процесс – лишь средств букет,
Что всех поштучно гонит к смерти,
Пусть в десять или сотню лет.
Любовь проходит током быстрым,
Наполненным терзанием мук.
У всех с рождения есть мысли,
Эмоции в дрожании рук.
Остатки радостных эмоций,
Последний свист в глуби виска,
И порох, осыпаясь, жжется,
Конца минута так близка.
Последние моменты счастья,
Последнее «тебя люблю»,
В ночной глуши, в порыве страсти,
В крови пишу мечту свою.
Порох у виска
© Copyright: Кир Пучинский, 2012
Свидетельство о публикации №112012708356
Свидетельство о публикации №112012708356
Рецензии