Ты ловишь луну, которая падает к тебе в карман,
Слышно шаги по комнате маленького театра.
Ночь достаёт из вазы свой чёрный наган,
Лупит тебя по шее. Я наслаждаюсь этим зрелищем и бесплатно.
Ты помнишь из Гёте наверное строчек пять,
Это тебя не спасёт, при отборе в моё жюри.
Перестань мне ежесекундно напевать,
Что когда-нибудь, ты отвезёшь меня в Теннесси...
...Из-за таких как ты, запираются в концлагеря,
Чтобы не думать, не чувствовать, не любить.
- Это тройное фиаско безвыходного меня.
(Написал на салфетке и сел в ярко-красный джип.)
...Я спрыгиваю со сцены, поднимаю мачту на абордаж,
Перечитываю "Алые паруса", говорю во сне...
Ты лечишь мои болезни покруче чем тайский массаж.
Без тебя мне не выжить - в этой большой весне.
Циник. Докричаться
© Copyright: Ирина Бобкова 2, 2012
Свидетельство о публикации №112012707107
Свидетельство о публикации №112012707107
Рецензии