Век поэзии, увы, уже прошел...

Век поэзии, увы, уже прошел.
Очень жаль, но все таки придется
Мне расстаться с этим ремеслом.
Может, кто-нибудь другой найдется.

Тот, стихи чьи будут по душе.
Тот, кто слух ласкать нежнее будет.
Жаль, но я теперь не тот уже.
Без меня таланта не убудет.

Грустно мне прощаться с этим делом.
Очень жаль мне, правда, очень жаль.
Оскудела моя мысль до предела,
И не мне цитировать мораль.

А поэтам быть на самом деле трудно.
Им, на самом деле, не легко.
Музу ожидая поминутно,
Пялится в открытое окно.

Думаете, пиитом быть изящно?
Рифма будто к нам сама бежит?
Ошибаетесь, товарищи, напрасно:
Ищем рифму в глубине души.

Никогда сама к нам не приходит,
Не стучится с тортиком в руках.
Ждет она, иль бешеная бродит,
Ускользнуть стараясь на ветрах.

Поиск тот, поверьте, не из легких:
Тяжело барахтаться внутри.
Роль поэта - на нервишках тонких
Вскользь идти по лезвиям души.

Очень трудно быть поэтом нынче.
Да когда легко им было быть?
Незачем рассказывать вам притчи,
О судьбе своей не нужно ныть.

Я сказать желал совсем немного,
Что в стихи впредь больше не ногой.
Не вернусь я в поэтическое слово,
Мне дороже золотой покой.