Мишень

Я в тире мишень, я бумажка, не стою и цента.
Я сборник кружков разноликих, построенных в ряд.
И в жизни своей, попаданий считая проценты,
Стрелков батальон собрала бы, не только отряд.

В меня, как на женскую грудь, смотрят опытным глазом.
Пока не попал, ты не смей этот взгляд оторвать.
И тот, кто, стреляя в меня, не промазал ни разу,
От радости в яблочко жаждет поцеловать.

Ах, если бы кто только знал, как душе моей больно.
Ах, если б кто чувствовать мог, как врывается в плоть
Кусочек литого свинца. Я терплю, я не вольна
Стволы отводить и не дать всю себя исколоть.

Не выдавить слез, в перерывах всплакнув, между делом.
И кровью истечь, умерев, я увы не смогу.
Лишь только злорадство над новеньким сбитым прицелом,
И снова свинцом разогретым мне плоть обожгут.

Себя не сравню с размалеванной, крашеной девой,
Но взглядов шальных и мужских крепких рук не отнять.
Вот снова томлюсь. Мой стрелок, мой губительный демон,
Я жду, я тоскую. Когда  ты придешь пострелять?